A dir la vertità il venerdì è stato un giorno pessimo. Pessimo davvero.
Lo stress accumulato in questi mesi ha tracimato. Esondato. Sommerso tutto.
Fino a che, in coda alla barriera di Milano, non ho dato sfogo a tutto con un bel pianto liberatorio.
Da lì, un week-end in discesissima, tutto sole, mare, lussurie di palato, cuore e letto.
Abbiamo staccato la spina, letteralmente: niente telefoni, niente pc, niente internet, niente scadenze, impegni, appuntamenti. Niente. Solo noi e tutto il tempo per non fare altro che non fosse riposare e godere.
E per due giorni sono stata davvero, davvero, davvero in pace. Con me stessa e col mondo.

Poi stamattina, ignominiosamente, qulacuno ha riattaccato la spina. Stronzo!

Ho visto un viso amato, inaspettato, che non vedevo da due anni. Stanca e provata, eppure quasi raggiante nel momento in cui ci siamo corse incontro e riabbracciate. Sorrideva.
Ho rivisto un viso familiare, che non vedevo da 20 anni tondi. Mi è parso un altro, con tutta una vita a rimodellargli i lineamenti. Sorrideva.
Abbiamo visto gli amici della Big City. I soliti, e qualcuno nuovo per me. Abbiamo condiviso una serata di musica, chiacchiere, risate e zanzare. Eravamo tutti un po' stanchi. E sorridevamo.
Abbiamo visto la casa che andremo ad abitare, per un tempo che speriamo sia lungo e soddisfacente. E' stato amore a prima vista. Anche per comonolocalante, che da oggi potrò chiamare futuro cotrilocalante. Quando siamo usciti dal cancellino d'ingresso sorridevamo, entrambi.

Dopotutto... è stato un week-end con gli angoli all'insù.

Milano ieri era vuota.
Vuota di persone e piena di godurie in cui tuffarci.
E così, in una domenica pomeriggio tutta per noi, ci siamo viziati un po'. Prima con un gelato enorme, richiesto insistentemente dalla sottoscritta perchè a Milano esiste l'unico posto che lo fa in modo che io possa mangiarlo senza uscire dalle direttive mediche.
Poi, essendo in zona, con una passeggiata terminata alla Feltrinelli di piazza Piemonte ad abbuffarci di tutto ciò che più ci piace: libri, musica, film. Siamo usciti con le tasche un po' più leggere, ma con il sorriso a colmare il vuoto.
E per un giorno ho sentito che quella Milano lì, come altre volte già ha dimostrato, può essere davvero un angolino felice.

Un matrimonio è sempre bello. Balle.
Gli sposi sono sempre emozionati e raggianti. Altre balle.
Tutti guardano il vestito della sposa. Vero, molto bello in effetti.
Ai tavoli dei parenti ci si annoia, a quelli degli amici c'è sempre un bel casino. Balle: dipende dagli amici.
L'importante non è il ristorante o la festa, ma solo la compagnia. Verissimo: se è moscia, ti uccide (e per fortuna che io, comonolocalante e quell'umorista inglese di suo padre sappiamo fare gli idioti anche quando tutto il resto è noia).
Di venere e di marte non si sposa nè si parte... Verissimo. Anche perchè, se ti sposi di venerdì in periodo di chiusura trimestre, porcaccia la miseria!, mi tocca prendere permesso per il venerdì e poi venire al lavoro di sabato.

Perla della giornata: siamo seduti composti nel banchetto in chiesa, già prede del piattume di tutto l'evento, commentando il parentado con le solite battuttine che ci aiutano a sorridere un po'. Comonolocalante si avvicina e mi sussurra: "Ma com'è vestita 'sta qua davanti? Sembra che abbia stuprato lo zerbino di casa...".
Sul video del matrimonio si sentirà di sicuro il singulto con cui ho soffocato la risata!

La nebbia sui campi. Bassa e leggera. Appena un filo accennato, sopravvissuto. Il surriscaldamento globale ce la sta inesorabilmente portando via. Mai avrei pensato di rimpiangerla. Mai, in tutte quelle sere in cui, arrampicata sulla seggiolina piccola davanti alla finestra, guardavo la strada scomparsa nel latte e cercavo tra le lucine che transitavano quella che avrebbe portato papà. La odiavo allora. Perchè i grandi avevano tutti paura e io di più: non volevo stare dai nonni la notte; non volevo che la nebbia inghiottisse mamma e papà. Eppure stamattina l'ho rimpianta, la nebbia. Che nella Bassa in questo periodo dovrebbe esserci, fitta. Un muro bianco latte e freddo come ghiaccio. Invece no. Bassa. Strisciante. Agonizzante. C'ho messo i pensieri sopra, a saltellare. Hanno rimbalzato leggeri. Il paesaggio sta cambiando, con una rapidità sorprendente. Tre anni? Sì. In tre anni l'evoluzione è stata inesorabile. E quello che prima era brullo, approssimativo, solo accennato, adesso è tutto costruito, definito, colorato. Le case come le cose. Le nuove vie dei paesi e le nuove strade delle nostre vite. E' come se tutto avesse camminato, un giorno dopo l'altro, una decisione dopo l'altra. E se ti metti a guardare bene, ferma al semaforo rosso, ti accorgi che un altro passo avanza. Una nuova costruzione nel paesaggio, una nuova strada da percorrere. Pensare a come era è struggente. Guardare a quel che è oggi, una promessa. E la nebbia? Se i danni non sono stati irreparabili, magari un giorno tornerà.

"La famiglia è l'associazione istituita dalla natura per provvedere alle quotidiane necessità dell'uomo."
Aristotele (384-322 a.C.)

Ho una famiglia numerosissima. Io sono figlia unica. I miei no. Loro hanno un fottìo di fratelli. I quali a loro volta hanno figliato mica male. Ergo, ho una famiglia numerosissima. La mia famiglia numerosissima è fatta di persone che si vogliono bene. Tutte a modo loro. Tutte con dei sani intervalli spazio-temporali per dimostrarlo. Io amo la mia famiglia. Anche se me ne sono privata tanto in epoche passate, per i motivi più sbagliati e con grande rimorso. Ieri ho trascorso la giornata con alcuni dei miei parenti. Lontani per distanza chilometrica, vicini per similitudini morfologico-affettive. Comonolocalante temeva molto la giornata, la noia, le banali ovvietà e circostanzialità di certi raduni. Alla fine l'abbiamo convinto che non tutte le famiglie sono fatte di parenti serpenti e per me questo ha significato tanto, forse tutto. La mia famiglia numerosissima è un contenitore imperfetto di amore. Ed io mi sento tanto fortunata per questo.

"Tutte le famiglie felici si assomigliano fra loro, ogni famiglia infelice è infelice a suo modo."
Lev Nikolaevic Tolstoj (1828-1910)

Collega compagna di corso è stata mollata dal fidanzato lo scorso week-end. Si son lasciati al telefono, che è triste, ma non in questo caso: stanno a 800km di distanza e lui la stava piantando proprio per l'impossibilità costante di vedersi.
A me lei piace abbastanza. Come persona e come professionista intendo. Fa parte del "gruppo positivo" del Servizio. Che è poi la maggioranza. I "pessimi" sono solo tre.
Dicevo, ieri mattina eravamo in un turno full di "gruppo positivo" ed io ero molto felice per questo. Quando è arrivata collega compagna di corso con la ferale notizia e le occhiaie da pianto che la incorniciavano, ci siamo tutti mobilitati (tra un paziente e l'altro) per gestire il suo momento negativo e darle un aiuto.
Collega psicologo (quello single che sto cercando di far conoscere a tutte le amiche single! ;-)), si è offerto per una seduta di supporto, dalla quale è emerso che la psicologia è utilissima a lungo andare, ma nell'immediato son ancora meglio le benzo*! Quanto meno risolvono, se non il groppo alla stomaco, almeno l'insonnia. Per dirla con la diretta interessata: "alla fine, giù la benzo e via: mi sono abbattuta come un cavallo zoppo!". 
Collega educatore l'ha buttata più sulla tossicodipendenza allo stato brado e ci ha coinvolti in un giro di pause-sigaretta degno di nota: paziente-pausa-paziente-pausa-paziente pausa... alla fine non avevamo ancora risollevato il morale alla poverina, in compenso tossivamo e ballonzolavamo tutti dal freddo come vecchie seicento da avviare tirando l'aria!
Ovviamente a dirimere la spinosa questio c'ha pensato la vostra Alka. Memore del ben noto meccanismo secondo il quale, quando ti senti nel momento peggiore della tua vita, non c'è niente di meglio che sentire qualcosa di peggio capitato a qualcun altro, ho messo sul piatto delle puntate la mia carta vincente: "no, guarda, mollata così d'improvviso al telefono, ok te ne dò atto, è pessimo, ma il campionato mondiale della peggio mollatura lo detengo ancora io, credimi!". E giù a raccontare di una ormai storica situazione surreale, in cui io (tapina) venni lasciata mentre in treno si stava andando al matrimonio della sorella di lui, a 600km da casa!!**
Oh, che ci crediate o no, ha funzionato: a fine turno collega mollata è salita in macchina che ancora stava ridendo. Amen.

*benzo = termine amichevole che i medici e gli aspiranti tali danno solitamente alle benzodiazepine, psicofarmaci moooolto in voga per trattare di tutto un po'.

**Colui che fece ciò è assiduo lettore di questo blog: vogliate evitare truculenza di commenti e salutarlo tutti sorridendo: è stato un vero piciu, ma gli è stato tutto perdonato da secoli dalla sottoscritta, eh!... ;-)

I'll send an SOS to the world
I'll send an SOS to the world
I hope that someone gets my
Message in a bottle

Abbiamo visto i POLICE, tutti e tre, insieme (giuro!), suonare al Delle Alpi di Torino... è stato pazzesco.

Il giorno dopo scopriamo che:

• Eravamo davvero in 80.000, quindi la coda fino alle 2 di notte sull'autostrada aveva motivo di essere (a parte i perenni lavori in corso sulla Milano-Torino, ovviamente);
• Quello che "ma senti che gruppo supporter si son portati! ma questo c'ha la voce come Sting paro-paro!" aveva tutti i buoni motivi di cantare così, primo tra gli altri l'essere un Summer Jr. (e da qui il corollario che la genetica conta per la voce, per la musica e nel suo caso aiuta anche con il conto in banca!)
• Fatti i debiti conti e ricerche, i tre vecchietti su quel palco hanno 55, 56 e 65 anni... e ce le hanno cantate e suonate di santa ragione per quasi due ore! Merito della musica? Non saprei, ma per non saper nè leggere nè scrivere, domani mi iscrivo a un corso di basso.
• Non c'abbiamo più il fisico per fare 500km, andata e ritorno, senza fermarci a dormire un po'... tipo che ci siamo addormentati davanti ad un Autogrill affollatissimo e quando ci siamo svegliati eravamo solo noi e la nebbia. Ma la cosa non ci tocca minimamente: la musica ci salverà dall'invecchiamento! O è il sesso tantrico? (comonolocalante propende per la musica, anche perchè dice che stare 2 ore a leccarmi un gomito non lo eccita particolarmente).

Comunque è stato memorabile, davvero. E vi giuro che, se non fosse che Copeland ha quasi l'età di mio padre, gli avrei volentieri lanciato mutandine e numero di telefono!... Che vi devo dire? Ho una perversa passione per i batteristi che pestano in quel modo!!!

De do do do, de da da da
Is all I want to say to you
De do do do, de da da da
Their innocence will pull me through
De do do do, de da da da
Is all I want to say to you
De do do do, de da da da
They're meaningless and all that's true

"Memoria delle mie puttane tristi" dura un viaggio andata e ritorno Brescia-Milano. L'andata sull'eurocity, dormendo anche un po'. Il ritorno sull'interregionale, che stranamente non fa tante fermate, ma che a vibrazioni e sobbalzi è quasi peggio del Gambadilegno della Val Camonica.

"Memoria delle mie puttane tristi", in edizione economica, me lo sono presa tempo addietro, proprio prima di salire su un treno. Sempre per Milano. Stavolta però l'ho letto. Ed è un Marquez strepitoso. Anche a dispetto della traduzione, che invece fa un po' cacare.

"Memoria delle mie puttane tristi" è una storia d'amore particolare, e per questo assolutamente identica a tutte le storie d'amore. E come tutta le storie d'amore, fa un po' a se'. Però, se la leggi da sola, appoggiando il libro al tavolinetto che c'è sull Eurocity, non è mica bella come leggerla insieme al tuo uomo, che ti dorme accoccolato addosso e cullato dal ritmico sobbalzare dell'interregionale. No no.

"Memoria delle mie puttane tristi" ha il potere di portarti in viaggio anche quando già lo sei. E di farti rimettere piede a terra con la sensazione di avere terminato un viaggio nel viaggio, faticando a distinguere tempo e spazio attorno a te. Cosa che, in definitiva, dovrebbero fare tutti i libri degni di tal nome... no?

Ieri ho avuto una specie di Sindrome di Stendhal.

Alla vista dell'interno del Duomo, a Milano.

Oltre al danno, la beffa: non riesco più ad odiarla. Au contraire. Se vado avanti così, finisce che mi staranno simpatici anche i francesi. Tzè!

Siamo seduti al centro della tavolata. Siamo in tre. Accanto a noi ci sono persone che non conosciamo, perchè qui funziona così. Arrivi, e se non hai prenotato ti siedi dove capita. Dove c'è posto. Che poi fa uguale, anche se hai prenotato. Abbiamo l'aria di tre bimbi sperduti dell'isola che non c'è. Fuori ci sono 20°C scarsi. Dentro uno o due soli in più. Salendo poco prima abbiamo riso e ci siamo abbracciati, che erano secoli che non prendevamo una seggiovia! E ora siamo qui. Felici. Affamati. Più passano piatti colmi di odori e sapori, più ci vien fame. La signora con il grembiule e quel suo piccolo notes retrò ci elenca i piatti del giorno. Ordiniamo pratricamente uno di tutto. E si ride, come bimbi. Dopo un po' arriva una coppia sulla cinquantina. Hanno prenotato, ma il loro tavolo è già stato occupato. "Fa niente", dice lei con gentilezza. Andrà bene qualsiasi altro posto. Lui annuisce. Luca commenta: "Se fossimo a Milano, sarebbero volati insulti e minacce". Tristemente penso che sia vero. Sorridendo ammetto che è bello essere qui, oggi. A metà del pranzo arrivano tre piatti con tre diverse portate. Li mettiamo al centro del tavolo e ci dividiamo tutto, pescando con le forchette un po' qua ed un po' là. Il gruppo a fianco si alza per andarsene e una delle nostre vicine, una dolce signora minuta, con almeno settantacinque primavere sulle spalle, prima di andarsene ci rivolge uno sguardo commosso e sussurra: "State facendo una cosa bellissima... bellissima, davvero", memore di non sappiamo nemmeno noi quali personali esperienze o avvenimenti. Viene voglia di abbracciarla. E di tenerla con noi fino a sera. Passegiamo un po', per smaltire l'abbuffata. Guardiamo curiosi le forme e i colori. Aspiriamo un'aria fin troppo rara, poi decidiamo di tornare a valle. Scendendo, mentre sotto di noi i bikers si lanciano in folli discese e dietro Luca combatte le vertigini, tu ti metti a parlare con i pini, gli abeti, le betulle... io rido e mi godo la brezza.

Sorrido e mi godo la vita.

Con quella faccia un po' così
quell'espressione un po' così
che abbiamo noi prima di andare a Genova
che ben sicuri mai non siamo
che quel posto dove andiamo
non c'inghiotte e non torniamo più.

"Cosa vuoi fare per il tuo compleanno?"
"Eh... vorrei il mare, ma lavoro. Come si fa?"
Si fa che si fa, punto.
Che mi prende, mi carica in macchina appena finito il lavoro e si spara 500km in meno di cinque ore per farmi arrivare lì, su quegli scogli spruzzati dalle onde di un mare un po' incazzato, dopo una cena luculliana a base di pesce che più fresco non si può, tra i vicoli del porto vecchio di una Genova che così non l'avevo mai vista. E mi guarda sorridere al vento, al tramonto, all'infantile sensazione di piacere e gioco che le goccioline salate sulle labbra e sulla lingua mi danno. E mi fotografa, così. Felice.
Semplicemente felice.

Con quella faccia un po' così
quell'espressione un po' così
che abbiamo noi che abbiamo visto Genova
che ben sicuri mai non siamo
che quel posto dove andiamo
non c'inghiotte e non torniamo più.